Unos días atrás de la repentina aparición de Ronald Koeman, la crisis que atravesaba el Guadalajara quedó sepultada durante minutos tras una emotiva y sui géneris “enlodada” para la fotografía oficial. El complejo entorno que arrastraban las Chivas se resumió a una típica  escena de chiquillos en juego llanero. Nadie eso sí, se atrevió a enlodar al patrón Jorge Vergara y mucho menos a su esposa que seguramente portaba un fino traje sastre parisino. Sin embargo el señor de los complementos vitamínicos habría de enlodarse por sí solo días después.

Es increíble que el pasado fin de semana apareciera Ronald Koeman en el palco del estadio Miguel Hidalgo. Y por mucho que Vergara señale que fue un simple invitado, no deja de ser una inoportuna e incómoda visita como la de una suegra americanista y fastidiosa a la casa de un fanático chiva en un día de clásico.

Todos se equivocaron. Vergara por invitarlo, Koeman por aceptar sabiendo que podría provocar más inestabilidad que ilusión y Flores por prestarse a un juego que no agradó para nada a los seguidores del Rebaño.

Si la intención del propietario del Guadalajara es traer el estratega holandés para el siguiente torneo, perfecto, pero tuvo que haberlo señalado previamente para evitar especulaciones y suspicacias. Efraín Flores si es que lo sabía, debió haberlo declarado tras los malos resultados. Los personajes de esta “chiva-novela”, enredaron, confundieron y no ilusionaron a nadie después de la goleada que les propinó un Pachuca que venía a menos.

Nadie cuestiona la calidad de Koeman y la visión de Vergara para muchas cosas, pero siempre es necesario cuidar las formas para alcanzar los objetivos.

Mientras Ronald Koeman sigue saboreando en Holanda alguna típica torta ahogada o el sabroso paste de Pachuca que se embutió al medio tiempo, Vergara deberá consultar con su esposa y/o almohada cómo mejorar sus formas directrices.

La afición no tendrá más remedio que esperar a que surja otro Salcido, otro Bravo y otro Maza, pues la filosofía Chiva parece muy clara, no compras, no refuerzos, sólo cantera.

Qué pasará por la cabeza de Vergara, es una buena pregunta. Estará pensando en cómo será la próxima fotografía oficial de las Chivas, o imaginará su siguiente viaje de placer por algún bizarro rincón del mundo, o acaso analizará los costos de los palcos del nuevo estadio antes de pensar en cómo exigirle a Flores y a su equipo que jueguen mejor. Su cabeza debe ser un caos y es que no encuentro otra explicación para comprender su actitud cuando de formas se trata. Sus puntadas son ocurrentes y a veces llamativas, sus declaraciones prenden mechas, sus líos lo fortalecen y su voz pesa, pero… ¿es Vergara el directivo que necesita el equipo más importante de México?, no tengo duda, pero lo que no necesitan las Chivas son sus extrañas, raras y hasta poco éticas maneras de maniobrar la nave rayada pues algún día, ni sus vitaminas, ni sus viajes en camello, ni su vestir sin calcetines serán suficientes para dar explicaciones convincentes.

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A bordo de un Volkswagen sedan modelo 1973 color verde, tomamos el  periférico con rumbo al sur de la ciudad. Yo tenía poco menos de cinco años. Mi padre conducía y seguramente mi hermano mayor me entretenía con alguna conversación durante el largo trayecto hacia el Estadio Azteca. Sería mi primera visita a dicho inmueble. Mi primer partido de futbol.

Era América ante los Tigres. El juego era de noche y recuerdo como los juegos pirotécnicos me espantaban tanto que mi padre me tapaba los oídos.

¿Quién es ese pelón de los Tigres?, pregunté… “Oswaldo Batocletti…” me respondería mi papá. Y sin importarme el desarrollo del juego seguía preguntando… ¿y aquél güerito de pelo chino del América?, “Gustavo Pedro Echaniz…”

Jamás olvidaré aquella noche… si no mal recuerdo, fue un empate a un gol en la temporada 83-84.

Crecí en una familia donde cada domingo las discusiones giraban en torno al América. Siempre escuché por doquier nombres como el de Carlos Reinoso, Alfredo Tena, Cristobal Ortega, Vinicio Bravo, Cecilio de los Santos, Zague, Carlos Hermosillo, Héctor Miguel Zelada y Brailovsky entre muchos otros.

Y aunque nunca los observé jugar, mi padre me enseñaba sus álbumes de cuando niño recortaba las siluetas voladoras de un espectacular portero como Ataulfo Sánchez, los dribles de Arlindo dos Santos o los festejos de Alfredo del Águila, Javier Fragoso o José Alves “Zague”. 

Hoy, puedo ser testigo de cientos o miles de niños que en su corta memoria no tienen más que alabar a Memo Ochoa. Y quizá lo admiren porque aparece en portadas de videojuegos. No tienen más remedio que esperar el día que haya en la cancha por lo menos tres extranjeros de la clase de Salvador Cabañas. Hoy esos niños no son capaces ni siquiera de pronunciar el nombre del zaguero Lampros Kontogiannis. Hoy los americanistas de cepa no se explican cómo un venido a menos Rafael Márquez Lugo pudo ser refuerzo para este torneo. Para los más fieles seguidores de la causa azul crema, resulta ya ocioso comparar aquellos tiempos de Alfredo Tena con los actuales de Sebastián Domínguez, los de Cristobal Ortega con los de Alejandro Argüello.

América está enfermo y no es producto de una o dos malas campañas. Arrastran innumerables errores que han generado un círculo vicioso sumamente peligroso. Sus fuerzas básicas no existen, no funcionan, sus visores están perdidos, se han rodeado de mercenarios que buscan otros intereses. América no ilusiona, causa pena, América no levanta, decepciona. Gastan millonadas en lugar de invertir. Se han ido por el camino fácil.

Hoy no conozco a un niño que como mi padre, recorte una imagen del periódico de Juan Carlos “el torito” Silva con la intención de presumirla dentro de unos treinta años.

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Los hay de todos sabores y colores. Aquellos que están ansiosos por el arranque de la liga pero no necesariamente por amor al futbol sino por esa extraña atracción al congelador.  Para ellos cada fin de semana es sagrado porque bajo la influencia del balón y la cerveza, los problemas laborales y los gritos inconfundibles de sus mujeres desesperadas pasan a segundo término.

Para otros aficionados el arranque de la liga representa el paseo semanal. Salen con la familia rumbo al estadio cada sábado como si se tratara de un pic nic colegial. Desde temprano preparan las tortas que ya con la servilleta pegada al pan habrán de comerse al medio tiempo y vierten bebidas en recipientes que les serán retirados a la entrada del estadio. Para ellos nada es tan gratificante como gritar un gol con la suegra o el tío “villamelón”.

Hay otros aficionados mucho más aventajados que a estas alturas ya tienen registrados en algún viejo cuaderno, las altas y bajas de todos los equipos para sorprender al vecino. Se sienten más preparados que los comentaristas y cada vez que inicia el juego pretenden dejar a todos con la boca abierta realizando alguna rudimentaria narración. Sin que nadie les pregunte nada lanzan información, actualizan a los más indiferentes y debaten a los más conocedores.

Otro enorme sector de aficionados es aquel que se va por el camino fácil. No se complica ni se mete en problemas. Si el jefe de su empresa es seguidor de las Chivas, al día siguiente lleva una camiseta del rebaño. Si su amor platónico estudió en la UNAM, se atreve a mentirle confesándole que de niño admiraba a Leonardo Cuellar y que hasta su look llegó a imitar en tiempos de desconcierto.

Hay quienes enfundados en el romanticismo cuentan anécdotas sobre el Oro, el Asturias o el Zacatepec como si éstos aún existieran. Se aferran a que en aquellos tiempos se jugaba por amor a la camiseta. Confunden a Walter Gasire con Hernán Cristante, extrañan a los extremos pegados a las bandas y preguntan constantemente “¿qué es eso de carrilero?”.

Existen también los radicales, aquellos que obligan a su familia a seguir los colores de algún equipo. Al hijo le compran todo el kit de las águilas cual ropón de bautizo y a la esposa tratan de convencer que a la recién nacida le pongan por nombre América o Carla en honor a Reinoso.

Imposible olvidar a las aficionadas. Sí, aquellas mujeres que por convicción o por compromiso son capaces de mencionar a más de tres jugadores sin contar a Cristiano Ronaldo o Beckham. Copian frases de televisión para sorprender al novio aventurándose a decir que al equipo le hace falta un volante mixto por izquierda sin tener la menor idea de lo externado.

En fin, usted ¿qué tipo de aficionado es?

Bienvenidos a esta una nueva aventura a través de AZTECA AMÉRICA.

ALGUNOS OTROS TIPOS DE AFICIONADOS

-  Los que compran inútiles souvenirs en las afueras de los estadios

-  Los que prefieren cazar autógrafos que ver el partido

-  Los que llevan binoculares para ver a las edecanes del medio tiempo

-  Los que se duermen en un choque de Lapuentistas

-  Los que orgullosamente apilan sus vasos de cerveza

-  Los que hacen segunda a las barras con cánticos altisonantes

-  Los que al medio tiempo preguntan quién contra quién juega

-  Los que portan la misma playera desde hace más de diez años

-  Los que reconocen un buen juego del rival

-  Los que abuchean tras un cero a cero

-  Los que llevan audífonos para escuchar la transmisión de radio

-  Los que disfrutan acumular cáscaras alrededor de sus pies

-  Los que patean al de enfrente

-  Los que tiran el refresco

-  Los que gritan “ahí va el agua” cuando alguien les quita visibilidad

-  Los que disfrutan más las guerras verbales entre porras que el mismo

  juego

-  Los que buscan lucirse con la novia con términos Lavolpistas

-  Los que guardan de recuerdo el boleto y por detrás escriben el resultado

-  Los que bravuconean al menor impulso

-  Los que se sienten chistosos y nadie se ríe de sus intentos

-  Los que se despojan de la camiseta para lucir el descuidado abdomen

-  Los que se sientan en la misma tribuna aún cuando no esté numerada

-  Los que llegan tarde y los que se van cinco minutos antes

-  Los que se van desabrochando el pantalón diez metros antes del baño

-  Los que pagan al cubetero para tener exclusividad

-  Los que no se quieren ir aún cuando las luces han sido apagadas

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Parece futbol de otra galaxia. Es una constelación de estrellas sobre finos  campos con los Alpes como testigos desde las alturas. Austria y Suiza han apostado todo por una elegante competencia con las mejores selecciones del mundo.

Son épicas batallas que se producen a cada segundo. En este certamen el corazón se antepone a todo sentimiento y ya mezclado con la capacidad futbolística de cada jugador, la magia aparece en un parpadeo para producirse casi por inercia un juego exquisito y delirante.

Aquí los grandes quisieran no serlo. Los campeones del mundo preferirían llegar sin esa etiqueta para sacudirse un poco de presión. Aquí los chicos quisieran siempre ser chicos para convertirse en sorpresa como los griegos en el 2004.  

Italia ya fue vacunada con la dosis de una naranja mecánica que impresiona. Los amos de la defensa sucumbieron ante la efectividad y el rigor táctico de los holandeses que hacen ver fácil lo difícil.

España dejó claro que su cambio generacional comienza a dar frutos. Que entre su “niño consentido” Torres y David Villa son capaces de repetir la hazaña de 1964 o por lo menos de alcanzar una final como lo hiciera en 1984.

Son juegos casi perfectos. Aquí los empates sin goles se disfrutan y hasta las jugadas de polémica arbitral son altamente tensas como el primer gol de Holanda sobre Italia.

Es futbol de otro mundo. Son batallas repletas de orgullo, una sana manera de recordar que el viejo continente puede seguir luchando entre sí por marcar un territorio pero con un esférico de por medio.

Dicen que esto es mejor que un Mundial. Que no hace falta nada para ser la máxima competencia del planeta. Algunos románticos aseguran que esto sería posible si contendieran Brasil, Argentina y quizá algún representativo africano. Coincido.

La Euro es envidiable pero atención, ellos no pueden esconder que nos extrañan, que nos necesitan para otorgarle a sus equipos un toque de sabor y algo de picardía. Por eso voltean a Latinoamérica si requieren de una gambeta o bajan su mirada al continente africano si buscan algo más que fortaleza.  

Suiza el anfitrión sabe que en sus filas existe un jugador con sabor cafetalero de nombre Johan Volanthen nacido en Colombia. Italia reconoce que uno de sus grandes titulares Mauro Camoranesi argentino de nacimiento, tiene sangre azul y hasta lagunera. Portugal cuenta con Pepe y Deco ambos brasileños. España con Marcos Senna de Río de Janeiro.

La globalización invadió el futbol de manera desmedida. En alguna liga carioca un hombre llamado Marco Aurelio, se naturalizó turco y además de cambiar de religión cambió su nombre para ser ahora Mehmet Aurelio y jugar  la Eurocopa con Turquía.

En los 40´s cuando el mundo no encontraba rumbo nadie hubiera imaginado que un brasileño portara la camiseta de Polonia. Hoy, Roger Guerreiro juega para la selección de Beenhakker. De igual forma Alemania tiene en sus filas al también brasileño Kevin Kuranyi y a Odonkor de padre ghanés.

Qué decir de Francia, potencia que tiene en sus motores a hombres como Alain Boumsong de Camerún o Makelele de la ahora llamada República Democrática del Congo.

La Euro es excepcional. Pero no todo es de ellos. No todo les pertenece. 

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Hace poco más de tres años Daniel Ludueña arribó a suelo mexicano. Corría el 2005 y al bajar del avión en el aeropuerto de Guadalajara no fue precisamente el clásico argentino que atrajera fanáticas hambrientas de autógrafos y fotografías vía celular. Su cabellera distaba mucho de esos rizos rubios de algún sudamericano de apellido elegante.  

Su llegada fue discreta en el plano mediático. Venía precedido de un cartel superior a la media pero tampoco nada extraordinario.

Todo cambió hasta el día en que Ludueña debutó con Tecos. El medio campo del cuadro zapopano lució de inmediato.

Con el llamado “Hachita”, el conjunto universitario llegaba a una instancia final luego de una década sin reflectores. América les frustró el sueño en aquel momento pero el tiempo le habría de dar otra revancha.

Daniel emigraría a Santos para un nuevo proyecto. Una aventura en el norte del país con un tenso problema porcentual incluido.

Santos después de sufrir horas y jornadas de agonía, permaneció en primera división producto de una campaña dolorosa y riesgosa. Ahí estuvo Ludueña para salvar el barco.

Dos torneos después, los “Guerreros” levantan orgullosos la nueva copa. Junto con Daniel, los bailes extraños de Vuosso, la velocidad de Benítez y los reflejos felinos de Oswaldo, Santos logró conformar uno de los equipos más competitivos de los últimos torneos.

Pero Ludueña fue, es y seguramente será el referente lagunero. Marcará época en Santos, su “look” más de un joven secundariano lo habrá de solicitar en la peluquería, su peculiar usanza del short será la nueva moda en las pasarelas llaneras y seguramente quienes alguna vez se han colocado zapatos de futbol soñarán despiertos con un gol a la “hachita”.

Hoy por lo pronto, amigos y enemigos de la cancha tendrán que bajar unos centímetros el calzoncillo del uniforme para que las rodillas no sean vistas por el adversario. Quizá ahí radique el secreto de Ludueña para lograr esos impredecibles movimientos. 

Daniel es una estrella, pertenece a una nueva constelación y como estrella que es, no siempre aparece. Requiere de un cielo despejado al igual que una cancha con suficientes espacios. Se asoma sólo cuando es necesario para generar alguna satisfacción. Se guarda celosamente para después brillar intempestivamente. Así es su juego.  El juego de una estrella. No por nada, su pequeña hija lleva por nombre “Luna” y es que Ludueña sabe que cuando ambos aparezcan en el firmamento algo extraordinario habrá de pasar. Algo como un cielo luminoso, algo como un título portentoso.

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